Abigail Oska Leroy

- Le personnage -

. Abigail Oska Leroy
. Dite Abby, ou Daffy
. Âge : 22 ans
. Pays : New York
. Langue parlée : Anglais, quelques mots de français et de japonais.

. Physique, Caractère :

Un visage fin, de grands yeux aux couleurs de l’océan, un sourire qui essaye de cacher une profonde blessure. C’est elle, c’est Abigail. Elle est là, plantée sur ses grandes jambes dans l’un de des ses éternels costumes noirs. Comme d’habitude, ses yeux sont trop maquillés, ses lèvres sont trop pâles, ses ongles trop courts. Ses longs cheveux blonds laissent deviner la supercherie d’une couleur au niveau des racines sur son crâne ; brunes. Le vent souffle fort sur son corps si menu, il joue avec elle, avec ses cheveux, la fait tanguer légèrement. Elle a l’air terriblement fragile. Et elle pense.
Elle pense à ce qu’est devenue sa vie depuis quelques jours. A tout ce qu’elle aime, et à ce qu’elle n’aime pas, à tout ce qui fait d’elle Abigail Oska Leroy. Elle réfléchit.
Tout d’abord, ce lapin en peluche. C'était celui de sa soeur, elle le garde précieusement comme une partie de sa mémoire. Elle pense. Dormir. Ça aussi, c’est une chose qu’elle aime. Dormir, des heures durant, des jours parfois, ça la rend heureuse. Elle aime lire aussi, lire pour apprendre les pensées des siècles dans lesquels elle n’a pas vécu. Elle est curieuse, c’est évident. C’est ce qui l’a poussée à s’inscrire dans cette prestigieuse école de Lettres. Pas qu'elle soit vraiment assidue, cependant. Dessiner. Peindre. Même si elle n’est pas très douée avec un pinceau. La musique, sa passion depuis toujours. Elle aime autant l’écouter qu’en jouer. Elle a pu, durant son enfance, apprendre les bases du piano, et quelques accords de guitare. Le reste, son talent naturel à jouer, c’est elle qui l’a appris toute seule. Cuisiner. Elle a toujours été douée pour la cuisine. Courir. Elle s’est toujours sentie libre dans ces moments de vitesse, quand le rythme de ses pas s'accorde avec les battements de son coeur. Le vent dans ses cheveux, ses muscles qui forcent, et sentir son cœur qui bat, lourd, puissant, en vie. Et les couchers de soleil. C’est tellement beau, un coucher de soleil.
Elle n’est pas parfaite, elle pense. Elle est têtue, elle l’a toujours été. Elle n’aime pas perdre non plus, et est rancunière. Un peu chiante il faut avouer. Gourmande. Elle n’aime pas danser. Quand on l’y oblige, elle se sent ridicule, elle a honte. Ah oui ; la confiance en soi. Abby ne connaît pas ce sentiment. Ou alors, il y a longtemps, quand elle était encore une petite fille, dans son corps et dans sa tête. Elle est pleine de phobies aussi, trop pour toutes les énumérer. Elle a toujours peur de quelque chose. Elle n’est pas très bavarde, même plutôt sèche. Elle peut sembler infecte au premier abord ; elle n’aime pas les gens. Du coup, elle fait de son mieux pour ne jamais se trouver au milieu de foules. Elle aime boire, peut être un peu trop, surtout du whisky. Parfois, quand elle perd la sensation d’être, d’appartenir à quelque chose de plus grand, elle se fait du mal. En se coupant, ou en se battant. Elle n’a pas peur de se mettre en danger. Certains disent que c’est du courage, elle préfère penser que c’est de l’inconscience. Elle fume. Elle a trois armes à feu chez elle, dont deux dans sa chambre.

. Son histoire :

Brighton, Sussex. J'ai la bouche sèche. Une autre gorgée de whisky, et je crois que je vais tomber. Ca suffit maintenant. Faut que je dorme. Je lève mes yeux bouffis vers le barman. Il a l'air tellement ... Condescendant. Ben quoi ? T'as jamais vu une femme malheureuse ? Pauv'type. Je baisse les yeux sur mon verre. Les glaçons ont presque fondu. Je bois, ou pas ? Bof. Au point où j'en suis. Je resserre mes doigts avec détermination et avale cul-sec le liquide ambré.

" M'sri. "

Je suis pas vraiment sûre qu'il aie compris. Je suis trop alcoolisée pour parler correctement. Bon. Marcher, c'est pas tout à fait ça.

" Je peux vous aider mademoiselle ? "

Tiens. La p'tite réceptionniste de l'autre soir. Elle est bien gentille celle-là. Je devrais lui donner un pourboire.

" Ouais. J'vois un peu fltroule... "

Attends. Merde. C'est pas ça le mot. Oh puis tant pis. Elle comprends l'idée.

" A-Attendez, je vais vous accompagner ! "

Elle m'attrape par le bras et passe le sien autour de mes hanches pour me soutenir. J'dois pas être belle à voir. Je sais pas trop comment, mais je me retrouve dans l'ascenseur.

" C'bon, j'vais m'd'rouiller. "

Ouais. C'est ça, Abby. Apprends à parler déjà. La petite réceptionniste me lâche, un peu à contre coeur. Mais bon, elle est professionnelle. Je glisse une main dans ma poche et en sors un gros billet.

" Pour vous. "

Elle me regarde comme si j'avais dit une énormité.

" M-Mademoiselle, pardon, mais je ne peux pas ... "
" 'Plait. S'un cadeau. Z'êtes chantille 'vec moi. Pou'vous. "

Bon, vraiment, c'est pas ça la causette. Elle déglutit et attrape le billet jaune. Ah. J'lui ai filé 200€. Bon, ça fera moins avec le taux de change, mais c'est déjà ça. Les portes se referment sur son air ahuri. Je sais pas si j'ai appuyé sur le bon étage. Tant pis. Je descend à la sonnerie. Quelques pas dans le couloir. Y a quelqu'un qui sort d'une chambre là-bas. Pf, j'sais pas où j'suis. Je m'adosse à une porte pour chercher ma clef.

" ... 'Tain ! "

J'la trouve pas. J'ai mal à la tête. Putain, je me sens trop mal. Je crois que j'vais vomir. Je me tourne, pas le temps de chercher ma chambre. Je tambourine à la porte. Pitié, que quelqu'un ouvre ! J'aurais pas dû boire comme ça. Si seulement j'avais pas fait cette connerie ... J'suis dans de beaux draps en tout cas, ça c'est moi qui te le dit ! Woh, j'ai tellement mal au coeur ... Ouvrez, bordel, ouvrez !

- La joueuse -

. Votre rythme de RP : Je passe dès que je reçois une notification.
. La couleur que vous utilisez pour faire parler votre personnage : Orange, color=#ff6600
. Votre avatar : Avril Lavigne, trouvée sur Google image.
. Majeure

Quelques explications ...:

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Meow.

Fiche pré-validée, exemptée de RP test.

Faudrait penser à arrêter de boire.

Meow.